Giọng nói the thé, bén nhọn, xuyên thủng cả căn phòng.
Trong phòng khách tĩnh lặng, giọng chửi rủa kia càng thêm chói tai.
Âm thanh ồn ào từ chương trình tạp kỹ vẫn phát ra, nhưng những mảnh lego của Tô Kiến Thu “lạch cạch” rơi xuống sàn.
Giang Tẩm Nguyệt tháo tai nghe, Thẩm Hoài Tự cũng dừng tay gõ bàn phím.
Sắc mặt Thẩm Dục Phong lập tức sa sầm, đôi mắt tối lạnh như băng.
Đầu dây bên kia vẫn lải nhải.
Tôi xoa xoa tai bị chấn động đến tê dại, đưa điện thoại ra xa.
Chờ bên kia mắng chán, giữa nhịp thở gấp, tôi mới từ tốn áp điện thoại lại gần.
“Ồ.” – Giọng tôi vương chút ngái ngủ, thản nhiên như gió thoảng – “Nói xong rồi?”
“Cô……” Có lẽ không ngờ tôi lại phản ứng thế, đối phương nghẹn lại.
“Vợ cũ của Thẩm Dục Phong muốn về nước?” – Tôi ngáp một cái, giọng đều đều – “Ừ, tốt thôi.”
“Cô… cô không tức giận? Không sợ sao?” Đầu dây bên kia tràn ngập kinh ngạc.
“Tức giận? Sợ?” Tôi đổi sang tư thế nằm thoải mái hơn, giọng điệu cá muối rặt, “Sao phải tức giận? Cô ta muốn về thì cứ về.”
Ngừng một chút, tôi thản nhiên bổ sung, còn thản nhiên đến mức lý lẽ đầy đủ:
“Dù sao bây giờ, Thẩm Dục Phong là chồng tôi.”
“Tiền, ở trong danh nghĩa tôi.”
“Cái sofa này”—tôi vỗ vỗ lớp đệm đắt đỏ dưới thân—“tôi nằm cũng rất vừa ý.”
“Thế thì… ai mới là kẻ nên cút đi?”
Bên kia điện thoại, yên lặng chết chóc.
Vài giây sau, chỉ còn lại tiếng “tút… tút… tút”.
Đối phương cúp máy.
Tôi tiện tay ném di động trở lại sofa, như quẳng đi một miếng rác nóng bỏng tay.
Phòng khách yên tĩnh đến mức có thể nghe thấy kim rơi.
Chỉ còn tiếng cười khoa trương trong TV trở nên cực kỳ chói tai.
Tô Kiến Thu há miệng ngẩn ngơ nhìn tôi.
Giang Tẩm Nguyệt quên cả lắc cái đầu tóc xanh, miệng mở rộng đủ để nhét một quả trứng gà.
Ánh mắt Thẩm Hoài Tự nhìn tôi, cứ như thể tôi vừa cho nổ tung cứ điểm của địch rồi còn chê nó chưa đủ giòn.
Thẩm Dục Phong đặt tập tài liệu xuống.
Anh đứng dậy, đi tới trước mặt tôi.
Bóng dáng cao lớn che đi một phần ánh nắng.
Anh ta cúi xuống, ánh mắt sâu thẳm cuộn trào cảm xúc cực kỳ phức tạp: kinh ngạc, dò xét, và cả một tia sáng khó diễn tả thành lời.
Không nói gì, anh chỉ đưa tay ra — động tác có chút xa lạ, nhưng lại mang theo sức mạnh không cho cự tuyệt — xoa nhẹ đỉnh đầu tôi.
Lòng bàn tay nóng ấm.
Rồi anh chẳng thốt thêm nửa câu, xoay người bước về phía thư phòng.
Chỉ là… bước chân hình như nhẹ nhõm hơn một chút so với thường ngày.

Giang Tẩm Nguyệt bỗng hoàn hồn, hét toáng lên:
“Má ơi! Lâm Vãn Chiếu! Bà bá đạo quá xá luôn!”
Tô Kiến Thu lao đến ôm chặt cánh tay tôi, đôi mắt sáng như sao:
“Dì Linh! Dì lúc nãy ngầu lắm! Giống như nữ hoàng vậy!”
Thẩm Hoài Tự lặng lẽ gập laptop lại, nâng cốc nước trên bàn uống một ngụm.
Ánh mắt nhìn tôi, khoảng cách cuối cùng cũng tan biến, thay vào đó là một sự rõ ràng, xen lẫn chút ý cười — một sự thừa nhận thẳng thắn.
Nó khẽ nhả ra hai chữ, nhẹ đến mức khó nghe:
“Phục rồi.”
Nắng chiều vẫn ấm áp rực rỡ.
Sofa dưới thân vẫn mềm mại thoải mái.
Còn tôi — con cá muối này — dưới ánh nhìn tâm phục khẩu phục (có phần hốt hoảng) của mấy đứa con riêng, dưới một cú “xoa đầu sát thương” khó hiểu của ông chồng trên danh nghĩa, lười biếng lật người, tìm một tư thế dễ chịu hơn.
Ừm.
Cuộc sống cá muối buông bỏ của tôi… hình như… càng ngày càng có “tư thế của nữ chủ”?
Chỉ là, cú điện thoại kỳ quặc kia, giống như hòn đá ném vào mặt hồ tĩnh lặng.
Dù tôi chẳng gợn sóng tí nào, nhưng những người khác trong ngôi nhà này rõ ràng đã bị cuốn vào vòng gợn ấy.
Vài ngày tiếp theo, bầu không khí quả thực rất kỳ quái.
Thẩm Hoài Tự không còn nhìn tôi bằng ánh mắt “chịu thôi, chẳng làm gì được cô” nữa, mà thay vào đó là ánh nhìn mang tính thăm dò, tựa như đang nghiêm túc đánh giá lại loài sinh vật mang tên “dì Linh”.
Giang Tẩm Nguyệt bỗng thu mình đi rất nhiều.
Mái tóc xanh lá chói mắt kia, trong phòng riêng, nó đã tự tay nhuộm về màu đen.
Đi ngang qua tôi, nó còn giả bộ mạnh miệng, “chột dạ” giải thích:
“Này, tôi đâu phải sợ gì đâu nhé, chỉ là… màu đen thì ít thấy bẩn hơn thôi.”
Tô Kiến Thu thì càng dính lấy tôi như keo, gần như biến thành “móc khóa người”.
Tôi nằm dài trên sofa xem phim, nó ôm mèo ngồi dưới tấm thảm ngay cạnh, yên lặng bầu bạn, thỉnh thoảng lại ngẩng đầu liếc trộm, cứ như sợ tôi sẽ bị ai đó gói ghém đem vứt đi bất cứ lúc nào.
Thẩm Dục Phong thì phải đi công tác.
Trước khi đi, anh chẳng nói gì nhiều, chỉ để lại cho tôi một tấm thẻ đen.
“Không có mật mã. Muốn quẹt bao nhiêu thì quẹt.”
Anh ta đặt thẻ trên bàn trà, đẩy đến trước mặt tôi, động tác tự nhiên như đưa cho tôi một cốc nước.
Tôi cầm tấm thẻ mỏng manh kia, chỉ cảm thấy nóng bỏng tay.
Làm cá muối đến nước này — không chỉ nằm ra cổ phần, mà còn “nằm” được cả thẻ đen không giới hạn?
Vận may này có phải hơi quá đà rồi không?
Còn những lời trong cuộc gọi hôm trước, tôi vốn chẳng bận tâm.
Gì mà “vợ cũ”, gì mà “mẹ ruột”.
Liên quan quái gì đến tôi.
Tôi đến để tận hưởng cuộc sống, đâu phải để tham gia gameshow “Chiến Lược Đối Phó Với Người Cũ”.
Nhưng tôi không muốn diễn, không có nghĩa là “đạo diễn” không ép tôi lên sân khấu.
Một buổi chiều cách đó một tuần.
Tôi vừa chợp mắt dậy, tóc tai rối bời, mặc nguyên bộ đồ ngủ nhàu nhĩ, lê đôi dép bông lạch bạch xuống lầu tìm nước uống.
Phòng khách có người.
Một người đàn bà — hoàn toàn đối lập với tôi.
Cô ta mặc một bộ suit màu be cắt may tinh xảo, mái tóc chải chuốt gọn gàng búi cao, lớp trang điểm tinh tế đến từng sợi mi.
Ngồi thẳng lưng, dáng vẻ ung dung, như một pho tượng Quan Âm bằng sứ trắng được điêu khắc tỉ mỉ.
Trước mặt cô ta, trên bàn trà, một tách trà hoa vẫn còn đang bốc khói.
Còn tôi thì… mặc đồ ngủ hoạt hình nhăn nhúm, dép bông lông lá, tóc rối như ổ chim.
Ánh mắt chạm nhau.
Bầu không khí đông cứng trong ba giây.
Cô ta mở miệng trước, giọng điệu ôn nhu, nhưng trong đó ngấm ngầm một sự kẻ bề trên đánh giá kẻ thấp hơn:
“Cô chính là Lâm Vãn Chiếu?”
Tôi gật gật đầu, đi thẳng tới tủ lạnh, lôi ra một lon Coca.
“Ực ực ực——” uống liền nửa chai, rồi ợ một tiếng rõ to.
Hàng lông mày tinh xảo của cô ta khẽ nhíu lại, gần như không thể thấy.
“Tôi là Kiều Uyển.” – Cô ta giới thiệu, giọng bình thản:
“Là mẹ của Hoài Tự, Tẩm Nguyệt, và Kiến Thu.”
Ồ.
Chính thất tới rồi.
Tôi giơ lon Coca trong tay, coi như chào hỏi.
Phản ứng hờ hững này hiển nhiên khiến cô ta không hài lòng, nhưng phép tắc và giáo dưỡng khiến cô ta nhịn lại.
“Lần này tôi về là để nhìn bọn trẻ.” – Ánh mắt cô ta đảo quanh ngôi nhà từng thuộc về mình, mang theo một chút hoài niệm, một chút lẽ đương nhiên, “Dù sao, tôi mới là mẹ ruột của chúng. Có một số chuyện trong giáo dục và đồng hành, không phải ai cũng có thể thay thế được.”
Lời nói đầy gai nhọn, kín kẽ nhưng sắc bén.
Tôi hiểu.
Ngầm cảnh cáo: Đồ mẹ kế, đừng có mơ cuỗm ổ chim khách.
Tôi chẳng buồn bắt chuyện, thản nhiên đi tới sofa, ngồi phịch xuống, quen tay ôm lấy gối ôm, chân gác lên bàn trà, mở TV.
Một chuỗi động tác lưu loát, tuyên cáo quyền sở hữu lãnh thổ không cần lời.
Gương mặt trắng sứ của Kiều Uyển cuối cùng cũng xuất hiện vết nứt.
“Lâm tiểu thư, chúng ta có thể nói chuyện được không？” – Cô ta nhấn mạnh giọng.
“Nói gì cơ?” – Tôi mắt dán lên màn hình chương trình tạp kĩ nhảm, đầu không thèm quay lại, “Nói chuyện giáo dục con cái? Xin lỗi, tôi không có kinh nghiệm. Nói chuyện làm thế nào mới là vợ hiền dâu thảo? Ngại nhé, tôi cũng chẳng hứng thú.”
Tôi nhấc điều khiển, “bíp” một tiếng, chỉnh âm lượng TV to thêm hai nấc.
Gương mặt “Quan Âm sứ trắng” Kiều Uyển, rốt cuộc không giữ nổi vẻ tao nhã.
“Cô đối xử với gia đình này như thế sao? Đối xử với con của Dục Phong như vậy sao?” – Giọng cô ta cao vút, mang theo một loại đau lòng xen lẫn phẫn nộ chính nghĩa.
“Chúng đang ở tuổi vị thành niên quan trọng, cần được dẫn dắt, cần được yêu thương! Chứ không phải đi theo cô, cùng nhau tụt hậu, không biết tiến thủ!”
Tôi bấm pause, TV đột ngột im bặt, nhạc nền tấu hài cũng ngừng lại.
Tôi quay đầu, nghiêm túc nhìn cô ta:
“Trước hết, bọn trẻ không phải con tôi, mà là con của Thẩm Dục Phong. Vấn đề giáo dục, người cần lo đầu tiên là ông bố của chúng, tiếp theo là cô — cái bà mẹ ruột chẳng biết từ đâu chui ra. Còn tôi? Tôi là vợ của anh ta, không phải bảo mẫu giữ trẻ được thuê về.”
“Tiếp nữa, cái gì gọi tụt hậu? Cái gì gọi là không chịu tiến thủ?” Tôi bật cười, thấy cô ta nực cười hết chỗ nói.
“Thẩm Hoài Tự đang khởi nghiệp, Giang Tẩm Nguyệt theo đuổi âm nhạc và bóng rổ mà nó yêu thích, Tô Kiến Thu thì trí tưởng tượng đủ để vẽ ra cả vũ trụ. Bọn trẻ sống rất tốt, rất có sức sống. Còn hơn là cứ đi theo cái lộ trình cô hoạch định sẵn, từng bước từng bước biến thành những bản sao tinh xảo nhưng vô vị, chẳng có chút linh hồn nào.”
Kiều Uyển bị mấy lời “ngụy lý” của tôi làm cho ngẩn người, giống như chưa từng gặp qua kiểu phụ nữ nào chẳng theo bài bản như tôi.
“Cô… cô ngụy biện!” – cô ta tức đến nỗi lồng ngực phập phồng.
“Có phải ngụy biện hay không, sao cô không hỏi thẳng mấy đứa con mình?” – tôi nhún vai, rồi lại ấn remote.
TV lập tức bật lên tiếng cười ồn ào.
Thái độ của tôi rõ ràng: đừng đến phiền tôi, tôi còn bận… nằm cá muối đây.
Nhưng Kiều Uyển hiển nhiên không định bỏ cuộc.
Cô ta ở lại ngôi nhà này, với danh nghĩa “đồng hành cùng bọn trẻ”.
Thế là, trong nhà bắt đầu trình diễn một vở kịch thực tế siêu kỳ ảo.
Buổi sáng.
Kiều Uyển dậy từ sáu giờ, lạch cạch trong bếp, chuẩn bị cho bọn trẻ bữa sáng tinh xảo lại đầy đủ dinh dưỡng. Trình bày đĩa thức ăn đẹp chẳng kém nhà hàng Michelin.
Còn tôi thì ngủ tới mười giờ, mặc nguyên đồ ngủ lết xuống lầu, từ tủ lạnh móc ra một tô mì gói.
Trên bàn ăn.
Kiều Uyển dùng dao nĩa một cách tao nhã cắt trứng ốp la.
Mà tôi thì, ngồi đối diện, húp mì sột soạt.